Quinze de maio, dois mil e catorze, alguma hora da noite

Acreditei que você era contradição, uma fuga à regra, minha exceção. Mas nada é tão bonito que possa ser eterno, a não ser as histórias nos livros. Mas você parece não passar de um rascunho. Tenho papéis, lápis e tintas sempre à mão, caso apareça material para uma nova história.